E ine Kolumne soll ich also schreiben, wöchentlich.
So sitze ich nun vor einem ersten weißen Blatt und schon ruft es mir entgegen:
"Nichts ist fataler, als Antworten auf Fragen zu suchen, die niemand gestellt hat". Oder noch drastischer im Sinne Nietzsches: "Man hört nur jene Fragen, auf welche man imstande ist eine Antwort zu finden." Ist die Sache somit angetan, wie die Redewendung sagt, zum Bumerang zu werden?
Zumal: Postmoderne Menschen - vom Positivisten bis zum wissenschaftlichen Materialisten, Reformer und Revolutionäre, Pessimisten und Optimisten, Naturalisten und Empiristen - sie alle haben Schellings Frage längst verworfen: "Warum ist überhaupt etwas und nicht vielmehr nichts?" Ob etwa hinter unserem allgegenwärtigen Zufallsdrama möglicherweise eine tiefere, weitere oder höhere Struktur stecken könnte, findet allenthalben eine Antwort: "Frag' nicht!" Und all jene wollen schon gar nicht Ostereier suchen, von denen Autoren (oder Prediger) längst wissen, wo sie versteckt sind. Wird der Bumerang den Werfer also selbst treffen, weil er sein Ziel verfehlt, verfehlen muß?
Nur, fragt Christa Wolf, mich aus meinem Bücherregal anschauend:
Könnte es sein, dass das nackte, bloße Leben nicht ohne weiteres mit sich selbst fertig werden kann, unbeschrieben, unüberliefert, ungedeutet und unreflektiert?
Braucht es nicht - angesichts der unheimlichen Phänomene und der mit ihnen einhergehenden Sprachlosigkeit unserer Welt - eigensinnige Bekundungen eines Lebens, Formen die auszudrücken, was anders nicht möglich ist: im Dennoch die Herrlichkeit der Welt zu spüren? Und gibt es nicht gleichzeitig die Pflicht, sie mit Worten und Bildern neu hervorzubringen, das Leben nicht bei sich selbst zu belassen?
Nun, allem Zweifel zum Trotz: Jenen Sinn, diese Sehnsucht will ich mir nicht ausreden lassen! Und ich beschließe, mich tatsächlich ans Werk zu machen. Bis bald also!